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Fernando Pérez Poza
España
No sé. Realmente, no sé.
A veces pienso que el sol
es una vaca amarilla que da luz
y oculta a Dios
y las moscas son vírgenes negras
condenadas a comer mierda
dentro de un basurero.
¿No te das cuenta?
A cualquier presidente
le sienta bien una guerra
después de un buen vino
y dormita un poco por la tarde
mientras envía a la siesta eterna
a quien se le ponga detrás o delante,
a quien se le ponga encima o debajo
e, incluso, a quien no se le ponga.
Son ingenieros
incapaces de barrer sombras,
travestis de la mentira
que juegan con la muerte,
ciegos equilibristas
que no corren sobre el alambre
pero empujan al vacío a los demás. ¿Y tú?
¿Tú...?
Tú eres igual que ellos,
mierda, mosca, musgo, sombra,
logaritmo hueco de ternura
que dispara el fusil del hambre
y vomita odio insolidario
al doblar la esquina
en la que termina la manifestación.
Eres carne de tarjeta Visa,
sueño puro de American Express,
paraíso tropical de la hipoteca
que compra el nicho a plazos
para vivir en él la eternidad. No sé.
A veces pienso demasiado
y descubro la verdad,
enredo un poco las letras
como si fueran estúpidas,
la "hache" sin la "a"
que suena a hijo de puta,
la "eme" de maricón empedernido
en el mal sentido de la palabra,
la "ce" de cabrón y concejal
que no me paga una factura
tan simple como de seiscientos euros.
Y todo eso pienso que eres tú.
No sé. Realmente, no sé.
Todo es un enredo.
Las brujas ya no usan escoba,
se disfrazan de esposas
y por arte de magia
se quedan con todo: la pasta, la casa
y te sacan los ojos.
Los maridos son asesinos
disfrazados de cordero,
belcebús de cuernos inmensos
que duermen en la misma cama
y sólo abrigan sórdidas intenciones.
No sé. Realmente, no sé.
La gente muere sin querer.
Uno se levanta un día tonto cualquiera
y se va
sin decir adiós,
mientras otros viven
como gusanos dentro de una tumba,
completamente a oscuras,
sin ver la realidad.
No sé. Realmente, no sé.
¿No te parece muy raro todo esto?
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